Ha llegado a término la semana y no he dicho ni media palabra del Gran Affaire. Se consumen esta líneas y yo sin mencionar el escándalo de escándalos, sin dar altavoz a la última hora. Se me agotan las palabras y ni una sola he dedicado a vilipendiar al Traidor. Al topo entre topos, al que muerde la mano que le da de comer, al que no distingue amigos de famosos, negocio de ocio, patio de vecinos de plató, cortijo propio de cortijo ajeno. A estas alturas y yo sin echar más leña al fuego. Y eso que el caso es piramidal. Como las empresas, las estafas y los músculos. Cada vez que abre el interfecto la boca entra otra ficha en juego. Y una va empujando a la otra, igualito que en esas cadenas de dominó. Han caído desde las más altas torres de la cosa rosa hasta peones que se tenían ya en el olvido, de retirada del deporte olímpico de estar en boca de todos. Pasamos página y yo sin examinar las pistas, analizar las pruebas, cotejar el polígrafo. ¿Que de qué hablo? Ah, de nada. Uno que sale en la tele de tanto en tanto, muy pinturero él, amigo de folclóricas, que se ve que avisa a los paparazzi. No me digan. Qué sorpresón.
