Bandas de jóvenes de la comarca de O Morrazo han adoptado la costumbre de celebrar periódicos combates para pegarse en los morros o en donde sea menester, sin otro motivo que el de la rivalidad intracomarcal que al parecer enfrenta a los de Cangas con los de Moaña. Tres heridos y una considerable efusión de sangre son el balance de la última escaramuza con la que los arrojados defensores del honor de Villarriba y Villabajo decidieron conmemorar a su peculiar manera la despedida de 2009.
La idea de romperse la cara en defensa del patriotismo local puede parecer un poco primitiva, pero en realidad tiene un ancho fundamento histórico en Galicia, reino con esqueleto de minifundio en el que las luchas tribales forman parte de la esencia misma del país. Tanto como el marisco, la lluvia o los milagros del Apóstol.
De eso dejaba constancia hace ya un par de siglos George Borrow, aquel viajero británico que a principios del XIX llegó a esta vieja tierra de papistas con la extravagante idea de convertir a los vecinos del reino de Breogán a la fe luterana. Más aún que el atraso del país o las singulares costumbres de sus habitantes, lo que de verdad llamó la atención de Don Jorgito el Inglés fue el desaforado espíritu localista de los galaicos. Basta una somera lectura de su cuaderno de viajes "La Biblia en España" para deducir que ya por aquel entonces no había aquí una sola tribu de Breogán, sino mil aldeas gallegas de Asterix permanentemente enfrentadas entre sí.
Citaba Borrow, por ejemplo, el caso de unos vecinos de Padrón que le disuadieron de hacer el camino hasta Fisterra bajo la severa advertencia de que esa localidad rival estaba habitada al completo por "borrachos y forajidos". A su vez, los vecinos de Fisterra atribuían esas depravadas y delictivas costumbres a los de Cee; los de Cee, a los de Noia, y así sucesivamente. El asombro de Don Jorgito fue aún mayor en Pontevedra, donde un prohombre de la capital pidió la informal mediación del británico para que la Royal Navy bombardease la ciudad de Vigo como castigo a la perfidia de sus habitantes.
Ya nadie reclama la intervención de potencia extranjera alguna para dirimir sus querellas con la población rival de al lado; pero la persistencia de guerras comarcales como la que enfrenta a los rapaces de Cangas con los de Moaña no deja de sugerir que aún quedan restos de tan establecida tradición.
Bien es verdad que los odios sarracenos entre las mil y una tribus en que se fragmenta aquí la descendencia del caudillo Breogán parecían haber ido menguando en los últimos años hasta quedar reducidos al mero ámbito del fútbol. La batalla habría alcanzado finalmente proporciones internacionales a la vez que incruentas con el moderno combate entre los "portugueses" del Celta y los "turcos" del Deportivo; pero acaso las apariencias engañen. Ahora que ya no hay derbis anuales entre los dos principales equipos del reino, vuelven a aflorar –como manda la Historia– las viejas pendencias tribales de toda la vida que le dan salsa y color a este país.
Prueba de ello es que los caudillos locales del norte y del sur, del interior y de la costa, siguen disputándose a cara de perro los dineros para sus propios aeropuertos, universidades, circunvalaciones, puertos, autovías y trenes-foguete, sin excluir siquiera a las cajas de ahorro como motivo de disputa.
En realidad, el pretexto es lo de menos. Lo que de verdad importa es el mantenimiento del fuego sagrado de la tradición que desde la noche de los tiempos viene enfrentando a todos con todos en este reino dividido –no por casualidad– en nada menos que 32.000 núcleos de población diversos.
"Extraño país es Galicia", opinó el británico Borrow nada más cruzar el Padornelo hace dos siglos. Doscientos años más tarde, las guerras locales de O Morrazo y las que enfrentan a los jefes nordistas y sureños vuelven a darle la razón.
