Saturno abre la boca

Si llevaba tiempo convertida en un monstruo que engulle dineros sin fin, la Ciudad de la Cultura del Monte Gaiás, exudación megalómana por excelencia de la era Fraga, amenaza ahora con transformarse en el gran agujero negro cultural gallego, en una suerte de bulímico Saturno que comenzará a atraer hacía sí, y a devorar, a sus hijos dispersos por todo el territorio. Y el primer gran bocado de este pantagruélico despropósito podría ser el legado de Camilo José Cela, reunido en su aldea natal de Iria Flavia. El presidente de la Xunta ha sugerido la posibilidad de que la sede de Padrón, ante la crisis profunda que padece, se traslade al edificio santiagués, una decisión bien intencionada que, sin embargo, traicionaría profundamente la memoria del escritor. Lo cierto es que lo ocurrido con la Fundación Camilo José Cela se veía venir desde hacía mucho tiempo. Muchos de quienes admiramos la obra literaria de Cela, y solíamos acercarnos de vez en cuando a Iria Flavia, acabamos renunciando al viaje, hartos de encontrarnos la puerta cerrada de un recinto cuyos horarios de apertura parecían pensados para no ser visitado, para encerrarse sobre sí mismo, para, como a la postre ha acabado ocurriendo, languidecer en loor de soledad. Las imágenes aparecidas en las últimas semanas en la prensa, en las que pueden verse algunas piezas del Museo Ferrocarrilero John Trulock abandonadas a una lenta y herrumbrosa agonía, han acabado confirmando la decadencia de una institución que, paradójicamente, nunca se contagió del espíritu abierto, socarrón, polémico y entrañable de quien la fundó y le dio nombre. Un espíritu y una personalidad atronadores que le procuraron, también, muchos enemigos en vida, y que hoy planean sobre el desdén generalizado con el acoge esta situación la intelligentsia local, proclive a descalificar su figura en clave ideológica o sobre los exabruptos en papel couché de sus últimos años, en lugar de sumergirse en ese poderoso universo literario que sigue asombrándonos por su audacia y su capacidad para retorcer el lenguaje hasta extraerle sus últimas posibilidades. Porque, además, la obra de CJC resulta, hoy, extraña. Incómoda, absurda incluso. Un hombre que escribe sobre los paisanos y los paisajes que se encuentra, sobre las mazurcas y los muertos. Un escritor sin la coartada del Gran Trabajo de Documentación Previo. Un escritor, carallo, sin intrigas ni conspiraciones vaticanas, sin firma en los abajo firmantes de todas las buenas causas de este mundo. Una reliquia, claro, sin lugar en las estanterías de superventas, pero sí en la memoria de quienes seguimos asombrándonos con su obra, y quienes, por tanto, nos contagiamos de su amor por Iria Flavia, la aldea por donde pasaba el tren del abuelo Trulock. El Saturno Gaiás, recién levantado, abre la boca para dar su primera dentellada. Ojalá falle.