Tal como están las cosas, lo verdaderamente heroico en el periodismo de hoy es sentarse ante la columna aún en blanco y escribir algo que no produzca al lector más tormento del que sufre. Que le permita evadirse unos minutos aunque sea leyendo un sinsentido, relajarse, sonreír por dentro siquiera fugazmente. Tras una edad de oro que duró unos cuantos años parece que un modelo se derrumba, el mundo se transforma de modo acelerado, los valores se esfuman y no aparecen otros de recambio, la incertidumbre acosa, un sinfín de corruptos surgen bajo las alfombras, el paro arrecia, todo se vuelve confuso, inseguro, incluso el clima, maldita sea, que no hay quien lo prevea. ¿Cómo resistirse, con un espacio propio y la columna en blanco a convertir cada línea en latigazo, quejarse, repartir mandobles, hacerse solidario, ejercer el compromiso, dar un portazo? Con razón quizás, pero el lector no halla en el papel un cacho de texto que le alivie del peso cotidiano. Yo hoy me niego a tal tortura y, osado de mí, empiezo a escribir sin saber de qué. Busco en un periódico algo que no sea negro o amarillo, escandaloso o fúnebre, sanguíneo o seminal y, tras mucho desespero, hallo al fin en una esquina un hueco antioxidante. Cuenta lo que Rhett Butler dice a la O´Hara en Lo que el viento se llevó: "No, no te voy a besar, aunque lo necesitas mucho. Ese es tu problema. Deberías ser besada más a menudo y por alguien que sepa cómo hacerlo". Me gusta, ya no se dicen esas cosas a las damas. Se las llevó el viento.
Hablar de besos en tiempos de crisis no es fácil, pero es más llevadero que hablar de Rajoy o Zapatero o el idilio prohibido entre José Blanco y Esperanza Aguirre, que es lo que inventarían en uno de esos programas televisivos +turbantes a los que en Madrid, encima, dan ahora premios. Si esas televisiones privadas tuvieran la base en Galicia, que menos mal que no, los prostibularios tertulianos de sus programas de corazón harían un debate para especular sobre la misteriosa soltería de Núñez Feijóo o la sospechosa fidelidad de Touriño. Pronto cualquiera de sus putañeros pupilos sacaría un libro sobre la vida íntima de nuestros políticos o un parecido, que les serviría para revolcarse en el lodazal en el que habitan unos cuantos programas más haciendo de la mentira un espectáculo hiperrealista. Hay en este país una gran tolerancia judicial hacia esos comportamientos que inexplicablemente no se consideran como actos terroristas de la información en base a una interpretación licenciosa de la libertad de prensa. Miren, métanse por donde les quepa esa libertad de prensa que no es más que una excrecencia tumoral del libre comercio, como esos programas pornográficos nocturnos llenos de macarras cuya visión quita las ganar de hacer el amor para siempre. Pero no me quiero poner serio o apocalíptico, perdón, sino suave y deslizante.
Del amor en estos tiempos de crisis yo me quedaría con el colegial que le ha dado a la Duquesa de Alba por ese funcionario, que a lo mejor no es gay como dicen y está en el mercado hetero. Es cierto que conseguir novio a esa edad sólo lo pueden hacer los ricos (encima, los pobres envejecen peor por falta de afeites) pero no por ello dejo de admirar a esa mujer que a los 83 años reivindica su derecho al amor cuando la mayoría de las de su sexo, como el masculino, renuncian o se avergüenzan después de los 40 o quedan excluidos por esta sociedad que desde esa edad o antes comienza a hacerlos invisibles a las demandas de la carne. Por de pronto, aunque durase poco, lo de ella ya ha dado beneficio: la duquesa se ha levantado de su silla de ruedas con más brío que el paralítico que hizo andar Jesús en Cafarnaún y sin tener que pedir perdón por sus pecados, ha rejuvenecido como no conseguiría ningún cirujano plástico y le ha vuelto a asomar ese brillo en los ojos propio de la ilusión amorosa que nace y renace y que tiene por contraria la mirada opaca de los que tienen el amor oxidado, hecho una herrumbre.
A mí, si me dejaran elegir, lo tendría claro. Soy cayetanofitz-jamestuartista de la línea dura, partidario de amar hasta poco antes del entierro y, si acaso, arrepentirse en la extremaunción si de algo que retractarse hubiera. Mejor arrepentirse de lo que se ha hecho que por lo que nunca se hizo y, en el amor, por supuesto siempre después de haberlo consumado.
