ARMANDO ÁLVAREZ
Iverson se ha "fugado" de los Grizzlies. Ha abandonado la disciplina del equipo sin fecha de regreso, dicen que por disgusto con su suplencia. Quizás nunca vuelva a saltar a una cancha de la NBA. Un adiós triste para un jugador extraordinario. O el epílogo lógico en su historia de rebeldía. Deja tras de sí a partidarios y detractores igualados en su pasión. Iverson jamás ha admitido medias tintas.
El veterano jugador, de 34 años, se ha refugiado en su hogar georgiano. Asistió el sábado por la mañana a la reunión de los Grizzlies en su hotel angelino y por la tarde tomaba el avión a Atlanta. Dicen que se entrevistó con el dueño de la franquicia, el gerente e incluso el entrenador. Este último, Lionel Hollins, se muestra hermético: "Es un asunto personal que Iverson y sus representantes pidieron permiso para solucionar. Se le concedió y será algo indefinido. No tengo otra información que ofrecer".
Su exclusión del quinteto inicial se había convertido en un tema recurrente en el entorno de los Grizzlies. Una especie de quiste informativo que a Iverson le irritaba: "Estoy cansado de discutir este asunto, hablar de lo mismo, todos y cada uno de los días". Intentaba mostrarse a la vez sincero, "es un gran cambio para mí", y disciplinado. Sólo admitió que Hollins no había tratado el asunto cara a cara. Los analistas han sumado dos más dos. Su biografía pesa en la deducción.
Iverson ha peleado contra la biología y el destino. La cuna le condenaba a una existencia marginal en Virginia. Su padre, Allen Broughton, lo abandonó en el vientre de su madre, Ann, que lo sacó adelante a costa de partirse el lomo con varios empleos simultáneos. Un día se gastó el dinero que había ahorrado para la factura de la luz en aquellas zapatillas que su hijo anhelaba. En la oscuridad soñaba Allen con rescatar a su familia de la miseria. Allí endureció su voluntad, la base de su éxito.
Iverson es "el pequeño hombre más dominante de la historia de la NBA", como lo etiquetó Lang Whitaker. Ha hecho olvidar a la gente su menudo cuerpo, cincelado a base de golpes y sufrimiento. Probó el fútbol americano en su mocedad, sin asfixiarse bajo las moles contrarias; jugó medio tiempo con una mano fracturada; ha saltado a la cancha con bursitis, dislocaciones, torceduras, sobrecargas... Siempre ha entendido la vida y el baloncesto como una batalla.
Su leyenda, como sucede con las mejores, incluye un duelo contra el espejo, contra la inevitable tentación del lado oscuro. Ha sido detenido por una reyerta en una bolera, por exceso de velocidad y tenencia de marihuana, por amenazar a su primo mientras buscaba a su pareja pistola en mano. Sus versos raperos indignaron al comisionado Stern. Su estética pesó mucho en la implantación de un código de vestimenta. Polémicas que antes que afearlo, lo han consolidado como un referente contracultural.
Su dimensión baloncestística seguramente se entiende mejor en América. Su individualismo se le atraganta a la sensibilidad europea. Pero ese egoísmo no mengua el prodigio de sus tiros en caída, de sus penetraciones imposibles. Cada canasta se antoja una hazaña. Su resistencia a los Lakers de Shaquille en las finales de 2001 rozó la épica. Tanto ha ofrecido que el chico de la mirada triste y la sonrisa amarga se ha ganado el derecho a escoger su final, aunque sea en estampida.
