El drama como forma de vida

ARMANDO ÁLVAREZ - VIGO Tormenta sobre el Celta a pleno sol. El Hércules desnudó ayer al equipo celeste de cualquier atenuante y lo ha retratado como claro candidato a sufrir por la permanencia. Termina el primer mes de competición con Eusebio en la picota y la plantilla desnortada, en puestos de descenso. El peor de los escenarios posibles. Un lastre del que será complicado librarse, al menos a medio plazo.
El Celta lleva cuatro años sin disfrutar de un solo instante de serenidad. Apenas un noviembre con Pepe Murcia. La tercera derrota de la Liga inicia la dinámica habitual: críticas a la confección del equipo, debates sobre el estilo, la confirmación del técnico tal vez como antesala de su destitución, zozobra y desencanto social... Sufrir se ha convertido en la condena ineludible del club, en su forma de vida.
Ya ni siquiera queda el consuelo del fútbol atractivo practicado en los choques anteriores. "Jugando así llegarán las victorias", suele decirse en tales situaciones. Es al contrario. La falta de premio acaba pudriendo las mejores intenciones. La derrota lo contamina todo. El Celta aguantó el tuteo con el Hércules hasta el sempiterno error a balón parado. Después se descompuso. Por primera vez se rindió, sin un solo atisbo de reacción. La sensación de impotencia es el síntoma más aterrador.
Celta y Hércules se buscaron en el inicio en el campo del rival, adelantando la línea defensiva hasta la medular y apretándose con furia como dos adolescentes en celo. Ahogados ambos, sin espacios ni claridad de ideas. Balaídos era Verdún en la Gran Guerra, barro y trinchera, una batalla a dentelladas por cada centímetro. Danilo marró la única oportunidad que merece tal nombre.
Los alicantinos fueron imponiéndose en este duelo por el peso de su mecanismo. Lo metálico dominaba a lo humano, el orden a la supuesta inspiración. Los célticos revoloteaban sin plan, con Iago Aspas desertando de la banda izquierda para asociarse con Abalo. Los laterales locales, privados de las coberturas de protección, acabaron el primer tiempo desbordados, confiando la suerte de su portería a la anticipación aérea de sus centrales.
Eusebio agitó su estructura tras el descanso. Giró hacia el 4-2-3-1. Desorientó al Hércules en el primer contacto. Danilo cabeceó cerca del palo. Fue el gozne del choque. La victoria sobrevoló al Celta y se posó sobre el Hércules. En la siguiente acción Paz castigó las vacilaciones en un córner. El punto y final del relato, con 40 minutos de tedioso epílogo.
El Celta se quedó como zombi sobre la tundra de Balaídos, en pie por pura inercia pero sin signos de actividad cerebral. Las líneas se descosieron. La presión aflojó. Cada jugador convirtió el partido en un empeño personal contra el mundo. Arthuro era una emboscada para sus propios compañeros. Abalo, un loco atrapado en un bucle; Trashorras ametrallaba desesperadamente desde la larga distancia porque nadie se le ofrecía. El Hércules ni siquiera necesitó pedir la hora. Sesteó en la calurosa sobremesa, dejándose seducir por la modorra sin miedo a sobresaltos. Hubiera jugado un día más por desentumecer los músculos. Su ventaja, aunque escueta, nunca peligró. Una docena de jugadas de estrategia a favor de los vigueses no alcanzaron ni para el huy de la grada.
Este Celta tiene pecados que ya podían preverse en verano. La inmadurez, la falta de gol, el riesgo del toqueteo insustancial. Los adversarios le han encontrado enseguida el truco. Aguantan sin inmutarse los amagos, a sabiendas de que antes o después se le ofrecerán en bandeja. Eusebio empieza a adquirir una palidez cadavérica, incapaz de encontrar remedio. Su apuesta por el ataque y los canteranos merecería mejor suerte. Estamos aún en el inicio y su tiempo ya se agota.